Май
Я думаю, что любой поэт, писатель, режиссёр, творческий человек… Он должен быть проклятым. Я выпускаю клубистый дым через припухшие, текшие в последние дни от рези в раздражённых слизистых, ноздри.
Тема должна их жрать изнутри и сжирать без остатка, но не быстро. Не как фосфорная кислота. Может, как рак. Да, одарённость, это что-то… Сходное с неоперабельным раком в голове, который расползается чернотой густой гудроновой мысли вокруг, и врожденный, сразу четвёртой стадии.
Доброкачественно-злокачественная опухоль. Когда предрасположенность определяется занятием. Талант не приобретается, но растрачивается. Их жизнь — бумага, пленка, холст. Мнётся, изгаживается, рвётся, выбрасывается.
У меня был парень знакомый, в далекой юности, до которой рукой подать, который отравился синильной кислотой, цианидами. Кислота на вкус напоминает миндаль и оставляет на языке ореховую горечь, если в малой концентрации. Он тяжело дышал на моих коленях, пока я пытался вспомнить ее образ в очередной раз, глядя в его серые глаза, но помнил лишь запах. Ореха в ней не было. И кислота мне о ней напомнила.
Парень становился внешне по цвету похожим на разведённую марганцовку, сердце его останавливалось, но снова почему-то начинало гонять гнилую кровь с новой силой… Паралитический характер, ацетоново-сахарная кома и кровь цвета багорных леденцов от кашля. Мне на него смотреть было одновременно жалко и скучно.
Его существование бесцельно. Тот, кто не хочет быть спасённым, сколько бы за руки твои не хватался, сколько бы ты его не тянул — спасённым не будет. У него нет причин задерживаться на этом капище битых мечт и надежд, кроме изобилирующей жалости к себе. Но это не причина. Его сердце тоже не цело.
Говорят в мае родиться, жениться — всю жизнь маяться.
Он вылечился. Перестал писать. Получил справку во ВГИКе, что он нормален, — красный диплом. Бумажку, что больше не проклят. Что время было бестолково потрачено на психиатрическое лечение в доме проклятых и растрате своего таланта.
Photo by Klara Kulikova on Unsplash
Автор публикации
