Апрель
Под ногами скрипела не откатанная машинами мостовая в центре. Через несколько сотен, а, может, даже уже и десятков лет, ее покроет такой же безжизненные асфальт, в какой закатывают не только города, но и мысли, и убеждения. В основании всего лежат кости.
Ветер отбрасывал знакомую тень, которая не покидала меня ни на минуту, пока я сидел, спустившись к воде у Коломны. Купола видно было, а святости нет. Тут рукой подать, почти одинаково, что до тюрьмы, что до сумасшедшего дома. То — участь нормальных людей. Таких, с какими не хотели играть в песочнице, не обращали внимание в школе, спускали садистские наклонности на «игру воображения». А так, они нормальные, честно.
Настолько честные, насколько состоятельные господа считали себя и живыми и насколько ими же не являлись.
Меня же за руку держит моя Галатея, прижимаясь грудью к спине сквозняком. И не выветривается из головы, не тает среди прохожих, не расходится льдом и пеплом. Потому что у моей осени ярко-рыжие волосы, что лезут мне в глаза, руки, похожие на два крыла, отвратительный свободолюбивый нрав и яростное желание сжечь меня, а не гореть самой и глаза. Самые обычные грязно-серые глаза. Как автор не обязан говорить о смыслах, так и она не намерена дать мне повернуться, при любой из малейших попыток шлепая не перьями, а холодными острыми когтями.
А льдина плывет на ту сторону и трещит под ногами, покрываясь багровыми сгустками.
Собственные мысли пачкали мозги сахарной пудрой и фантомным бархатом прикосновений, которые никогда не случатся, пока мы снова не встретимся.
Не в голове. На Невском, на Литейном, на Лиговском, на Галерной. С ней не встретиться ни в храме, ни в притоне. Сколько не ищи — не появится, пока не захочет того сама.
Photo by Boris M on Unsplash
Продолжение: Май
Автор публикации
