Ноябрь

143
0
Поделиться:

Она стучит в дверь. Я отчётливо в голове визуализирую ее безжизненные глаза, медные волосы старомодной укладки середины шестидесятых. Они должны были выцвести, ведь все со времени сохнет и вянет. Прикрыл глаза, снова ощущая потрескавшиеся от мороза губы, в трещинках которой скопилась красная помада, на своём лице.

Открываю глаза.

Она всего лишь проверяет встану ли я, пойду ли к двери, загляну ли в круглое окошко глазка. Начну ли я эту игру в гляделки. Она знает, что я не сплю.

Если у великих поэтов высокопарные сравнения образов вечной нетленной женственности, то ко мне являлась самая необычная в своей прозаичности и разложении, как я ее окрестил: она. Просто. Неоригинально и обезличенно. Я и не поэт.

Она ждёт, что когда-то я не смогу выбраться из зеркального коридора, затеряюсь среди своих грёз, снов и грехов, как в паутине арахны, сплетённой из нитей Ариадны. Если монстры из ночных кошмаров выглядят именно так, то я не хочу, пожалуй, просыпаться.

Только она опоздала на четверть часа, когда уже нет души, которой можно полакомиться, как десертом Фаберже, сколько и нет того, кого можно спасать. Я и был тем самым парнем, который отравился кислотой.

Photo by Vincent Chan on Unsplash

Окончание: Декабрь

Предыдущая часть: Октябрь

Начало: Январь

Автор публикации

не в сети 3 года

HARØN

0
Комментарии: 1Публикации: 61Регистрация: 17-11-2020

Хотите рассказать свою историю?
Зарегистрируйтесь или войдите в личный кабинет и добавьте публикацию!

Оставьте комментарий

3 − два =

Авторизация
*
*

Генерация пароля