Ни-че-го
Жду тебя всё время. Наверное, осенью ты и появишься, когда птицы полетят на юг. А вдруг птицы живут на юге, а к нам прилетают, как на работу?
Я вцепилась в ту осень, пытаюсь воскресить её вот уже какой год, только заклинаний не знаю.
Мне всё равно, как тебя зовут. Не в том смысле, что плевать, а просто неважно — Константин, Августин, Пьер, Пауль, да мало ли как. Имя — это просто буквы, как и всё, что у меня есть от тебя. Но всё-таки — ты есть, ты не слова и не буквы, и я тебя люблю и чувствую.
Хочется ничего не знать. Читать книжки, копаться в придуманном, не замечать ни-че-го. Всё в мире из-за денег. Как наивные индейцы, готовы на всё из-за фантиков. Так странно, вроде культурные, развитые, умные, должны понимать… В Питере отодрали от дома Мефистофеля. Воланда бы это позабавило.
Люди становятся опасными. Везде только ложь и выгода. Наверху нет добра, справедливости и прочих сказочных глупостей.
Всемирная пустота прочно ассоциируется с паутиной. Мы с тобой любовь, и много ещё других чужих любовей — пустыня, пустота, забитая до предела.
Я тебя люблю, что бы ни случилось с миром. Это мне важно, а остальное не очень.
Изображение Iván Tamás с сайта Pixabay
Автор публикации
