Найти себя. Субботнее
В субботу я схожу с ума. Хочется с кем-нибудь поговорить. Хотя бы с собой. Но для этого надо сначала найти себя. И я ищу. Но почему-то в прошлом. А в прошлом ничего не осталось. Разве что несколько фотографий и записок. А ещё песни, фильмы, книги. Не так уж и мало. Но мало.
В субботу легко начать разговор с незнакомым человеком. В любой день легко, но в субботу это становится жизненной необходимостью. Зачем-то рассказать ему о себе правду. Нет, не всю и не до конца. Но от субботней правды иногда себя очень жалко. И ему, незнакомому, тоже жалко и непонятно.
Придуманные люди становятся важнее тех, кто вокруг. Придуманные не предадут, они всегда рядом, когда надо. И я им верна много лет. А они — мне. Смешно бояться предательства. Это не так уж и страшно, когда привыкнешь. Но чаще всего на вопрос: «Чего вы никогда не простите?», отвечают: «Предательства». А, да, ещё измену. Прощают. Или не прощают, но живут дальше. Закрывают на это глаза или, наоборот, копаются во всех подробностях. Чтобы было больнее и противнее.
Именно в субботу так хочется прочитать о благородных людях, о чистой любви, о героях, которые знают, что такое честь и достоинство. Чтобы опять вспомнить, что бывают такие люди, пусть и придуманные. Открыть для себя нового Автора. Почти уверена — гнилой человек не сможет наделить своих героев честью.
Осталось три часа на поиски. А потом кончится суббота, и можно будет забыть об этих глупостях на целую неделю.
Photo by Chris Becker on Unsplash
Автор публикации
